Está tudo igual. Nenhuma nuvem fora do lugar. Nenhum suspiro de brisa a envolver, nenhuma gota salgada para afogar. Os livros continuam os mesmos, empilhados no criado mudo. Este continua imóvel e sem palavras, subserviente e submisso aos desígnios de sua concepção. A cama há muito não é arrumada, e a porta do armário, entreaberta, denota a bagunça mental em que se encontra a dona de tantos objetos cármicos e inspirados.

Estava assim quando ela se foi. Está assim quando voltou. Estará assim quando partir novamente para mais uma aventura desaventurada dos desejos, desarranjos e desenhos de caracóis e caramelos. E assim deixará seu corpo estender no tapete, e ele então flutuará por entre as nuvens, as mesmas nuvens iguais, em seus devidos lugares. E é como se o vento não ventasse… Pois se tudo igual está, o tempo não passa a lua não vem o dinheiro não basta e a noite se faz dia como que num piscar de olhos.

E é neste mesmo micro-instante que sua vida esvai. É nesta migalha de momento, neste abrir e fechar quase que imperceptível de pálpebras, que reside o valor de sua ínfima vida humana no pulsar gigantesco dos pulsos da humanidade, nos bilhões de anos de Planeta Terra.

Ana.